sábado, 18 de abril de 2015

MINIMANICOMUENTOS II



LOS PERROS DESPEDAZARON AL CONEJO DEL MAGO

Y ahora… ahora veo que sólo eres carne y hueso sin magia. En este momento me parece todo tan superficial, natural y biológico, que me siento de rodillas ante la realidad. El amor es neuronal; la amistad se reduce a integrarse en una manada; las heridas no son más que carne rasgada; la luz son fotones; tu mirada, unos globos oculares acuosos reflectando esos fotones; tu sonrisa, cien músculos moviéndose para formar una mueca; las caricias, el contacto de una epidermis con otra; el orgasmo, la estimulación de unos nervios…
Ahora... ahora que estás muerta, compruebo que no había ningún tipo de magia que no fuera puro acto natural. La demás gente reza ante tu ataúd en busca de un milagro, no se rinde contigo como lo he hecho yo en este instante.

DIEZ MINUTOS

Y me quedé mirándola quedándome a solas conmigo mismo. Cuando se hizo la luz ya había transcurrido un silencio terroríficamente incómodo y hablé por acto reflejo. No sé, dije lo primero que me atravesó la cabeza:
-Hay una frase que… No sé de quién es. Pero me gusta. Alguien dijo una vez que todo el mundo es estúpido al menos diez minutos y que la sabiduría consiste en no sobrepasar ese tiempo… y que te quiero.
Abrió los ojos, no para mirarme; abrió la boca, no para besarme.
-¿Qué dices?—dijo con espanto—.
Y yo, pues…
-Es que me pillas en esos diez minutos.

ARITMÉTICA

Tras otros tres tragos y cuatrocientas cuarenta y cuatro catrástrofes en un tic tac y lágrimas del calibre 22, sueños crucificados por el insomnio de las 02:45 en el interior de la habitación 666. No se puede dividir el vacío, pero se puede elevar a la décima potencia. Es posible beber licores de 40º en una esquina de 90 cuando la Santísima Trinidad forma una extraña ecuación con los siete pecados capitales y el resultado es “Tres cojones me importa todo” sobre una estrella de cinco puntas.
Primera página, décimo tachón, sexta línea, en el quinto pino del séptimo cielo y en el noveno círculo infernal de Dante. Me mataré y me negaré a mí mismo al tercer día. El tiempo es relativo porque se mide en latidos, me desvivo a 130 pulsaciones por minuto y a 20 escribiendo en un ordenador de 45 pulgadas.
El pasado siempre estará a 180º con un cuchillo a mi espalda de 30 centímetros, pronto 31, respirándome a 2 milímetros de mi nuca. Sólo me hacen falta dos dedos de frente para sacarme los ojos, me marea ver a 360.000 km/seg. 500 miligramos de Trozadona y 150 de Venlafaxina porque mi alma pesa bastante más de 10 gramos.
Y ahora, hazme un favor: cuelga y llámame desde número oculto. Hazme olvidar que las palabras viajan a 345 m/seg. y que nuestra conversación se medirá en segundos. Todo es demasiado frío cuando está calculado.

DIOS LOS CRÍA Y ELLOS SE MATAN

Yo estaba en mi despacho de sheriff, con los pies sobre la mesa, viendo lo llenas de mierda que tenía las botas. ¿Qué cómo llegué a sheriff? Estaba una vez en el burdel jugando la típica partida de póquer entre amigos en la que te has bebido un par de copas, en ese momento de exaltación etílica en la que te crees que eres jugador profesional y acabas apostando 20 vacas. El sheriff, puso la placa y se jugó el puesto. Era un buen trabajo. Ganas dinero paseando por las calles con una mano en la pistola mientras con la otra en los huevos vas diciendo con un palillo entre los dientes “¡Eh! Portaos bien”. Gané la mano. Y aquí estoy, con el culo en  esta silla, con los pies en alto, y un whisky en la mano.
Entró un gordo sudando y dijo:
-Eh, Jack, Willy le ha pegado un tiro a John el de la barbería.
Ese tío me mira con esos ojos abiertos que esperan una respuesta. Y yo pienso “Bueno, un tío ha muerto. ¿Y qué? Muere gente todos los días”.
-No pasa nada. Hay otra barbería.
-¿Pero es que no va a hacer nada al respecto?
-Supongo que ir al entierro si no hay que madrugar mucho…
-¡Pero…!
Saco mi revólver y le apunto a la cara para hacerlo callar:
-A ver si voy a ir a dos entierros en vez de a uno.
El tío se va corriendo de espaldas mientras me mira entre miedo, confusión e inercia, mucha inercia que le alejaba de mí.
Al día siguiente otro tío:
-Sheriff, el hijo del barbero ha matado a Willy.
-Bueno, ya sabemos que Willy no va a volver a matar.
-¡Pero…!
Cañón en cara, por supuesto.
-A ver si aparte de Willy, hay alguien más que no va a poder matar.
El tío se fue con los mismos movimientos y gestos que el de ayer. Este trabajo empieza a ser monótono.
Resulta que a las dos semanas ya se estaba matando medio pueblo porque yo no hacía nada. Puede que en otras dos semanas ya no quede nadie en el pueblo. Joder, no podría jugar al póquer. No sé, sólo se me ocurre encerrar a unos y matar a los que no saben jugar a las cartas.

CLASES DE HISTORIA EN EL BAÑO

Lo admito, lo he hecho. El otro día estaba afeitándome y me dejé el bigote igual que lo llevaba Hitler. Me miré al espejo y, entonces, comprendí un poco más la Historia. Si ese tío tenía los huevos de dejarse ese bigote, ¿cómo no iba a tenerlos para intentar invadir toda Europa?

8 comentarios:

  1. jaajajaja, el último me encantó pero el mejor, DIOS LOS CRÍA Y ELLOS SE MATAN! ¡Cuánta realidad si nos dejaran! Como me prestan tus minimanicomuentos!!! Te iba a llamar porque ya tengo la aplicación de llamada de whatsapp pero no quise asustarte,jaja. Como lo vi en ARITMÉTICA :) Un abrazo enorme
    P.D.: Como mola que cada vez nos dejes más cosillas de ti aquí

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    1. Bueno, son pequeñas cosas que escribo y luego las junto para publicarlas (a veces). La gente ya se mata igualmente... Pues no tengo casi nunca cobertura ni wifi, así que tendremos que pedirnos cita y llegar a un acuerdo horario para llamarnos ;)
      Muchas gracias por leerme y comentarme.
      Un abrazo muy fuerte y biquiños.
      P.D.: Calla, dentro de un mes me toca escribir el poema erótico y no tengo ni idea. Me quita el sueño.

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    2. Sé que lo harás genial :) Avisa cuando tengas cobertura y falamos claro, facemos bem! jaja (Lo leí hace años en Lisboa, en un cartel publicitario político y me hizo gracia porque de entrada el portugués parece español mal hablado, jajaja)

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    3. Yo no lo tengo tan claro, pero gracias por la fe. Supongo que escucharé música, leeré líneas y veré películas eróticas. Después pensaré que yo soy mucho más pervertido y no me habrá valido para nada :P A mí me gusta más el gallego, pero por el acento. Que no te oiga ningún portugués... Claro, falaremos jajaja.

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  2. Muy buenos los microrrelatos, me han gustado.

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    1. Muchas gracias. Aunque son pequeños escritos, muchas veces estúpidos o lúdicos, que reúno en ocasiones y publico.
      Gracias por la lectura y el comentario.
      Un saludo.

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  3. Como en esos memes que van rulando por el whatsapp en los que sale Julio Iglesias apuntándote con el dedo mientras dice: Eres bueno.... y lo sabes. Pues eso. Abrazos

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    1. Jajaja me he imaginado un meme de Julio Iglesias diciendo "Tú también eres hijo mío". Muchas gracias, aunque la verdad es que no pensaba publicarlos. Pero por tener algo de actividad, ando muy perdido y con poco tiempo.
      Un abrazo.

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Todo lo que calles, te violará por dentro. Así que habla.